Revenant Records

Revenant: Das seltsamste und coolste Reissue-Label der Welt.“ - Rolling Stone, 1998

„John Faheys Revenant Label verleiht den Atem des Lebens.“ - Spin, 1998

„Bestes Plattenlabel in Amerika.“ - GQ Magazine, 2002

3-facher Grammy-Gewinner, 5-facher Nominierter

Raus aus ihrer anonymen Dunkelheit

Scott Blackwood

ICH

Das schönste Erlebnis, das wir machen können, ist das Geheimnisvolle … wer es nicht weiß, kann sich nicht mehr wundern, nicht mehr staunen, ist so gut wie tot, und seine Augen sind getrübt.
-Einstein, Ideen und Meinungen

1996 war ich mit meinem Bruder Dean in Chicago, um John Fahey mit Tony Conrad und Jim O' Rourke im Empty Bottle spielen zu hören. Zu dieser Zeit war Dean sowohl Faheys Geschäftspartner als auch Manager, aber er war an diesem Nachmittag gefesselt. Da Fahey oft Schwierigkeiten hatte, sich in Städten fortzubewegen, hatte mein Bruder mich gebeten, ihn in seinem Hotel abzuholen, dessen Lobby mit ihrem grellroten Teppich und dem lebensgroßen künstlichen Römer wie die Eleganz eines Neunjährigen aussah Statuen. 1 John hatte auf diesem Ort bestanden und gesagt, dass Blind Lemon Jefferson nach einem Schneesturm im Jahr 1929 direkt vor der Tür erfroren aufgefunden worden sei . 2 Seine Taschen waren leer.

Dean hatte mir erzählt, dass sich Fahey unterwegs kaum wohlfühlte – es gab immer einen zu lauten Hotelgast, einen lauten Aufzug oder einen Streit mit einem Manager wegen seiner Gemälde auf dem Bett –, also hatte Dean gegen Aufpreis reserviert , das gleiche angenehme Zimmer in diesem Hotel, in dem Fahey sagte, er habe vor Jahren gewohnt, eine Etage über der Straße, wo Blind Lemon sich in einer Schneewehe zusammengerollt und für immer eingeschlafen war.

Als ich die Treppe hinaufstieg und Faheys Zimmer fand, stand seine Tür angelehnt. Drinnen hörte ich ein Rauschen, wie rauschendes Wasser. Ich klopfte und die Tür öffnete sich von selbst. Darin lag auf dem Bauch im Bett ein großer, nackter Mann. Blass und formlos, wie ein Tier aus seinem Panzer. „Oh, hallo“, sagte John mit atemloser Stimme, oder vielleicht „bleib dort“, ich konnte nicht sagen, was. Auf der Kommode dröhnte ein Ghettoblaster mit weißem Rauschen, das John, wie ich später herausfand, zum Schlafen brauchte. John stand vom Bett auf und bemühte sich, seine Hose anzuziehen. Ich starrte hilflos aus dem Flur. Entlang seines Bauches und seiner Oberschenkel befanden sich Dutzende glänzender runder Tätowierungen. Und dann, als er sich in seine Hose schlüpfte, begannen die Tattoos von ihm zu fallen und klapperten auf den Boden. Sie rollten unter dem Bett und der Kommode um Johns Füße herum. Mir wurde klar, dass es sich um Münzen handelte, Kleingeld, das sich im Schlaf in sein Fleisch eingedrückt hatte. Aber John blickte mit trüben Augen und immer noch erst zur Hälfte auf der Welt verwundert auf den Boden.